Böcker och boenden

Allt tycks handla antingen om böcker eller om att bo. Allt. Allt jag gör är att bo och läsa --- hålla uppsikt över grannar och karaktärer --- flytta ut och byta bok. Jag ska flytta flytta tre och en halv trappa ner --- in i porten bredvid --- och två och en halv trappa upp. In i andra hand, c/o, å! alla dessa c:n och o:n. Som i fönstret rakt över gatan mittemot. Här har vi definitivt en historia om c:n och om o:n. Av det förändrade ljussättningsmörnstret att döma, av dekorationsförändringen att döma. Innan har jag någon enstaka gång skymtat en barhuvad man som stod och livlöst tittade ut i ingenting (mitt fönster). Hans fönster använde han sedan till någon diskret form av morse-kommunikation. Särskilt diskret var den förresten inte alls utan snarare handlade det om oidentifierbara föremål han balanserade upp i märkliga formationer, ufo-teckningar som tejpades direkt på rutan, flera likadana filmer som ställdes upp på rad, en café-tidning med en storbystad kvinna som lutades för hela gatans beskådande. Man bara jo men så att det är… Nu däremot: trivsam blå persienn plus orkidé. Så förutsägbart som hej vad gör du det är bra. Jag läste några bra böcker med: The shaking woman or a history of my nerves, Malina, Det mest förbjudna och några fler om psykologin och hjärnan. Jag fortsätter att bära böcker in i nästa bo. När jag inte är på jobbet då. När jag inte jobbar antingen i bokhandeln eller på boendet.

And I can't do that

Nittonhundranittioåtta var jag nio år och den blygaste av alla tjejer på fritids. Inte visste jag trodde jag ville jag sa jag någon något. På sin höjd mimade jag. Rörde på munnen till någon annans texter. På kroppen. Ja, jag ansågs som den främsta på att digga och hålla takten till alla dessa mim-framträdanden och fick stå längst fram. Det var jag. Det var Cher.

Som det blev, såklart.